Süddeutsche Zeitung | Besprechung von 21.11.2019

Vater Staat und Mutter Natur
Emma Braslavsky erfindet eine Androidin und macht sie zur Sonderermittlerin in Sachen Weiblichkeit
Mehr Technik oder eher weniger Technik? In den großen Debatten der Gegenwart lassen sich die Lösungsvorschläge häufig nach diesem Schema sortieren. Vom Klimawandel bis zum Pflegenotstand ist das Verhältnis zur Technik oft aussagekräftiger als die politische Zuordnung. Erst recht, wenn man psychologische Implikationen einbezieht. Die betagte Nachbarin ist einsam – muss man wirklich ihr Heim verkabeln, damit man bei einem etwaigen Sturz Hilfe schicken kann? Oder wäre es nicht besser, die Nachbarn täten sich zusammen, um abwechselnd bei ihr vorbeizusehen? Das klingt romantisch und ist es wohl auch. Wichtige Termine, Reisen, kranke Kinder, man kann sich die Hindernisse vorstellen. Am Ende muss die alte Dame dann doch ins Heim. Der amerikanische Schriftsteller Jeffrey Eugenides hat aus einer ähnlichen Problemlage in seinem Erzählungsband „Das große Experiment“ eine famose Geschichte gemacht, sie heißt „Klagende“.
Auch Emma Braslavsky erzählt in ihrem neuen Roman von Einsamkeit. Allerdings geht es im vierten Roman der 1971 in Erfurt geborenen Schriftstellerin weniger um die Einsamkeit alter Damen als um die Einsamkeit vorwiegend männlicher Metropolen-Bewohner. „Die Nacht war bleich, die Lichter blinkten“ spielt ungefähr im Jahr 2065 in Berlin, schwerpunktmäßig in Kreuzberg und Neukölln. Die Straßennamen, die U-Bahnstationen, die Topografie, alles ist wie heute. Die Postzustellung wird zwar immer noch von der Deutschen Post organisiert, aber nicht mehr von abgehetzten Boten durchgeführt, sondern von Drohnen mit Eigennamen. Ihr Kameraauge sieht vieles, was per Gesetz nicht ausgewertet werden darf. Manchmal pochen sie mit künstlichen Fingerchen gegen die Fensterscheibe, um herumliegende Bewohner zur Entgegennahme der Fracht zu bewegen.
Nur reagieren meistens die Empfänger nicht. Sie sind betrunken, von Psychopharmaka und allerlei Drogen zugedröhnt oder haben sich das Leben genommen. Obwohl sich mittlerweile fast jeder humanoide Roboter leisten kann, deren meist weibliches Aussehen und „Skript“ dem jeweiligen Bedarf angepasst ist – dem einen ist eben eine saubere Wohnung und gutes Essen wichtig, dem anderen optische Reize und Sex –, steigt die Suizidrate. Rund fünfzig Menschen pro Tag töten sich selbst. Das kann den Staat nicht ungerührt lassen. Schließlich muss er die Bestattungskosten übernehmen. Denn meistens gibt es keine Angehörigen, und sollten die Behörden doch mal welche finden, ziehen sie sich aus der Affäre und lehnen jede Verantwortung ab.
Da kommt Roberta ins Spiel. Auch sie ist ein Android wie jede(r) zweite auf der Straße. Aber sie wurde nicht nach Merkmalen der Attraktivität designt. Absichtlich hat man ihr das Aussehen einer mittelalten Frau gegeben, die keine erotischen Begehrlichkeiten weckt, selbst an die Falten am Hals hat man gedacht. Auch hausfrauliche Fähigkeiten wurden nicht programmiert. Als sie einmal für ein Kind Grießbrei kochen muss, ruft sie gleich zwei weitere Androiden zu Hilfe. Allerdings hat sie etwas, das bei weiblichen Androiden als zweitrangig gilt: sie ist tatsächlich intelligent.
Roberta ist eine KI, die den Namen wirklich verdient. Sie folgt nicht nur einem vorgefertigten Skript, sondern ist eine lernende Maschine, die aus ihrer Umgebung Daten generiert und mit deren Verarbeitung zu neuen Erkenntnissen gelangt. Das ist übrigens nichts, wofür man Zukunftsromane bräuchte. Die Datenmengen, die wir permanent erzeugen, werden von KI analysiert ausgewertet. Nur sind KI-Algorithmen teuer und aufwendig, weil sie nicht traditionell programmiert werden, sondern mit mathematischer, physikalischer, informationstheoretischer Expertise, wie man etwa bei der Juristin und IT-Unternehmerin Yvonne Hofstetter nachlesen kann.
Roberta soll die erste autarke polizeiliche KI-Sonderermittlerin im Suizid-Dezernat werden, qualifiziert für den gehobenen Dienst beim LKA. Noch steht sie auf dem Prüfstand. Und also strengt sie sich mächtig an. Schließlich will sie nicht in Einzelteile zerlegt werden, um in der Haushaltsrobotik oder der Liebesindustrie zu enden. Auf dem Dezernat geht es genauso zu, wie man es aus Hunderten Fernsehserien kennt. Die männlichen Kollegen beargwöhnen die Neue. Dabei hat man extra eine Frau aus der KI gemacht, damit sie nicht in den Konkurrenzmodus schalten. Auch die Kriminalkommissarin, der sie zugeordnet ist, verhält sich unwirsch. Sie solle nur ja nicht mit weiblicher Solidarität rechnen, bloß weil sie wie eine Frau aussieht.
Emma Braslavsky schürzt den dramaturgischen Knoten über den Todesfall eines ungefähr vierzigjährigen Mannes, der im Flughafensee in Reinickendorf ertrunken ist. Über Internetrecherchen findet Roberta heraus, dass es sich dabei um Lennard Fischer handelt. Ausgerechnet, denn der Mann war Profitaucher. Allerdings war seine Firma offenbar bankrott. Seine Androidin Beata, die er gebraucht von einem Mann übernahm, dessen sexuelle Vorlieben sich geändert haben, ist untröstlich.
Roberta, die nicht weiß, was Trauer ist, aber entdeckt, dass Beatas erster Mann namens Pedro Almodóvar selbst eine geschickt getarnte „Recheneinheit“ war, nimmt sie zu sich. Ziemlich rasch findet sie Lennards Eltern, einen Schauspieler und eine Drehbuchautorin, die aber ebenso wenig wie seine Ex-Frau die Bestattungskosten übernehmen wollen. Mit allerlei Kniffen, im Kampf gegen bürokratische Hürden und die tickende Uhr, versucht Roberta, eine familiäre Kostenübernahme durchzusetzen. Die Leserin reibt sich die Augen. Sollte der Aufwand, den dieser Roman betreibt, wirklich einzig und allein der Sanierung künftiger Sozialämter dienen?
Bei einer Autorin, die mit ihrem letzten Roman, „Leben ist keine Art, mit einem Tier umzugehen“, bewiesen hat, dass sie Gegenwartsthemen furchtlos und mit sprachlicher Verve in Angriff nimmt, ist das eher unwahrscheinlich. In der Tat liefert der Roman einen Subtext, dessen reaktionäres Potenzial an Michel Houellebecq erinnert, ohne dass es Emma Braslavsky um bewusste Provokation zu gehen scheint. Roberta ist auch – und vielleicht in erster Linie – eine Sonderermittlerin in Sachen Weiblichkeit. Während sie durch Berlin läuft, fragt sie sich, wie es sein kann, dass Frauen, die durch ihre Gebärfähigkeit von Natur aus mächtiger seien als Männer, ihre Überlegenheit durch erotische Signale kaschieren: „Mit jedem weiteren Schritt schlug Roberta die Koketterie dieser Stadt entgegen. Die Metropole selbst war eine Bitch geworden, ein falsches Püppchen. Vorn die eitlen Schaufenster voller blitzblanker Technologien, voller männlicher General-Power, womit die Abhängigkeit der Männer von der Vulva überspielt und der Anschein erweckt werden sollte, dass sie unter ihrer Kontrolle war. (...) Roberta verstand: Die Frauen waren von Natur aus die Kapitäne auf dem gigantischen Schiff namens Menschwerdung, und nur sie hatten deshalb den Anspruch auf ein echtes Geschlecht (...). Männer hingegen mussten die Macht ihres Geschlechts erst künstlich erschaffen (...); sie erfanden ihr eigenes Kontrollsystem, die Religion, die Zivilisation und mit ihnen das Patriarchat, eine ‚männliche‘ Macht, die ihnen von ‚Mutter Natur‘ nicht zugeteilt worden war.“
Dass Lennard, dem wir zu Beginn des Romans in die psychedelisch entrückte Seele blicken dürfen, von der Rückkehr in den Mutterleib träumt und den Flughafensee als Uterus fantasiert, kann man der Psychologie der Figur zurechnen. Aber eine Androidin, deren Intelligenz zu nichts anderem führt, als dass sie zivilisationskritische Plattitüden wiederkäut, ist eine intellektuelle Beleidigung. Emma Braslavsky betreibt einen Genre-Mix aus Krimi-Elementen, filmischen Versatzstücken, die von „Metropolis“, über „Blade Runner“ bis zu „Tomb Raider“ und „Her“ reichen, gibt ein bisschen Ovid und Shakespeare dazu, assoziiert Heiner Müllers „Hamletmaschine“ mit der „Wunschmaschine“ des „Anti-Ödipus“. Warum sind ihr die Implikationen ihrer essenzialistischen Zurück-zur-weiblichen-Natur-Fantasie so gänzlich egal? Vielleicht weil der Remix genau das bewirkt, was der Roman beklagt: Keiner will sie mehr, die Last der Verantwortung.
MEIKE FESSMANN
Als Roberta für ein Kind Grießbrei
kochen muss, ruft sie gleich zwei
weitere Androiden zu Hilfe
„Die Frauen waren von Natur aus
die Kapitäne auf dem gigantischen
Schiff namens Menschwerdung.“
Emma Braslavsky: Die
Nacht war bleich, die Lichter blinkten. Roman. Suhrkamp Verlag, Berlin 2019.
270 Seiten, 22 Euro.
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