Süddeutsche Zeitung | Besprechung von 27.08.2018

Eden ist ein gefährliches Terrain
Bernhard Strobel erzählt in „Im Vorgarten der Palme“ von Ehe und Wahn
Es muss nicht – wie in Franz Werfels berühmter Novelle – eine blassblaue Frauenschrift sein, die das schön arrangierte bürgerliche Glück aus dem Lot bringt. Eine SMS genügt. Nichts hat für den Beziehungsstatus größere Sprengkraft als eine Textnachricht, die in falsche Hände gerät.
Leidegger heißt ein Mann, der stolzer Vater einer Tochter geworden ist, und unter den Grußbotschaften von Verwandten und Freunden findet sich auch diese: „Herzlichen Glückwunsch, K.“ Er löscht die unschuldig anmutende Message nicht, wie er es mit früheren Mitteilungen seiner ehemaligen Geliebten wohlweislich getan hat. Das bereut er schnell. Leideggers Frau Martina greift nämlich instinktsicher nach seinem Handy und sieht, was sie nicht sehen soll: „Die Nachricht, als ob ihre Finger in seinem Blickfeld über ein achtlos abgelegtes Tatwerkzeug tasteten und er ein Täter sei.“
Das ist die banale Ausgangskonstellation von Bernhard Strobels ersten Roman „Im Vorgarten der Palme“, einem Zwei-Personen-Kammerspiel, das in der charakterlosen Vororthölle des mittleren Angestelltenmilieus spielt.
Der 1982 in Wien geborene Autor und Übersetzer Strobel kennt sich da aus. Zumindest hat er schon in seinen Erzählungsbänden „Sackgasse“ (2007), „Nichts, nichts“ (2010) und „Ein dünner Faden“ (2015) die unheimliche Verstörung an der Peripherie unserer Städte aufgezeichnet und die Kommunikationsdesaster glücksheischender Paare an der Alltagsfront registriert. Mit dem kühlen Blick eines Chirurgen gelingt es ihm, auch noch die kleinste Wucherung im Gewebe einer Beziehung zu erfassen. Sein Roman knüpft an diese zwischenmenschlichen Psychothriller nahtlos an.
Leidegger – ein Name wie aus dem Philosophielexikon, mit ein bisschen Schmerz versetzt – ist eine überreizte, paranoide Figur, die fortwährend auf geradezu monströs verschlungene Weise denkt. Dass er sich ertappt fühlt, ohne sich tatsächlich des Ehebruchs schuldig gemacht zu haben, setzt eine manische Reaktionskette in Gang. Der Neurotiker kommt hier ganz zu sich.
Leidegger belauert seine Frau wie ein auf der Jagd herumstreifender Kater, ist aber zugleich das der Katze zum Fraß vorgesetzte Mäuschen. Er interpretiert jede ihrer Gesten wie ein Angeklagter, legt sich durchtriebene Erklärungen für ihr Verhalten zurecht, denkt um mehrere Ecken und wie ein Schachspieler schon diverse Züge voraus, schleicht um Martina herum wie ein begossener Pudel und ein aggressiver Wolf zugleich, bespitzelt sie, während er glaubt, von ihr bespitzelt zu werden, stellt Fallen und versucht, ihren vermeintlichen Fangfragen zu entgehen. Die Vorwürfe schwirren nur so hin und her, meist bleiben sie unausgesprochen. Etwas stimmt ganz grundsätzlich nicht mit diesem Paar, die SMS ist nur der Katalysator eines sich bereits in vollem Gang befindenden Auflösungsprozesses.
Die Idylle erweist sich bei Strobel als Dschungel. Und wer im Vorgarten seines Reihenhauses eine Palme pflanzt und sich dem Paradies damit ein Schrittchen näher wähnt, endet gerne mal als Gartenzwerg. Eden ist bekanntlich ein gefährliches, nicht für die Ewigkeit gemachtes Terrain.
Leidegger muss das leidvoll erfahren, und er gibt dabei keine gute Figur ab. Der „Systemerhalter“ sieht sein Mittelklasseelysium in sich zusammenstürzen, er legt bei der Demontage sogar selbst Hand an – vor allem aber dämmert ihm ganz sacht seine eigene Ignoranz dem Leben gegenüber. An der Ehe der Leideggers, dafür muss man kein Prophet sein, wird sich wahrscheinlich nur noch der Scheidungsanwalt erfreuen.
Bernhard Strobel schildert all das mit der gebotenen Obsession, in wahnhaften Grübelschleifen und aus der verschrobenen Perspektive seines unsympathischen Heldens. Die Angestrengtheit von Leideggers Denkbewegungen bildet sich ab in den geradezu steifen, noch ein Mindestmaß an Ordnung aufrechterhaltenden und deshalb irgendwie zwanghaft wirkenden Sätzen dieses Textes.
Strobel ist ein grandioser Hirnforscher; er kriecht auf fast beängstigende Weise ins Innere seiner Figur. Das Misstrauen, die Wut, das Unverständnis gedeihen inmitten der Stille, die in dem Ehevakuum herrscht.
In dieser raumgreifenden Stille werden noch die gewöhnlichsten körperlichen Regungen zu ohrenbetäubenden Statements: „Sogar das Atmen kam ihm plötzlich zu laut vor, und schon hätte er nicht mehr zu sagen gewusst, ob sein Atmen sich allgemein derart unmäßig vollzog oder ob es die quälende Anspannung war, die ein sonst kaum wahrnehmbares Lufteinsaugen und -aushauchen zu einem Pferdeschnauben anwachsen ließ. Wieso musste es nur so still sein? Selbst der milde, gleichmäßige Wind war von einem Moment auf den anderen verreckt. Eine solche Stille war gemeingefährlich, in einer solchen Stille war man zu allem fähig.“
Geredet wird kaum. Stattdessen wird unwillkürlich gegrunzt, besänftigend gesungen, comichaft geschnaubt, gegen Tischbeine getreten. Beim Essen verschluckt man sich, was kapitale Hustenanfälle zur Folge hat; es gibt „Blickbestrafungen“ und „Blickunsinnigkeiten“ – nichts ist mehr selbstverständlich. Zu Leideggers Charakter gehören eine übersteigerte Wahrnehmungslust und sein auf Nebensächlichstes abonniertes analytisches Gefühlsverarbeitungsprogramm.
Das Bizarre und Absurde dieses Ehekrieges wird nicht nur vorgeführt, sondern auch als bizarr und absurd benannt. Die Reflexionsmaschine macht eben nicht vor Betrachtungen zweiter und dritter Ordnung halt. „In Martinas Anwesenheit fühlte er sich wie jemand, dessen Schritte und Handlungen unter fortwährender Beobachtung standen, das machte ihn selbst zu seinem schärfsten Beobachter.“
Man kann diesen inneren Monolog ein wenig zermürbend finden. Er ist jedenfalls der quälerische Ausdruck einer verschütteten Sehnsucht, die keinen Widerhall im Alltag findet.
Der gepeinigte Leidegger, der ein Spießer und Träumer zugleich ist, will am Ende nur wegrennen. Aber sein Radius ist schrecklich begrenzt. Und die Palme, die für ein Paradies herhalten muss, wird die Ehescharmützel nicht überleben.
ULRICH RÜDENAUER
Geredet wird kaum. Stattdessen
gegrunzt, gesungen, geschnaubt
und gegen Tischbeine getreten
Bernhard Strobel:
Im Vorgarten der Palme. Roman. Droschl-Verlag. Graz und Wien 2018.
186 Seiten. 20 Euro.
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