Süddeutsche Zeitung | Besprechung von 01.03.2012

Allerhöchste Fettstufe
Sein neuer Roman ist ganz großes Triebtheater: Ein Besuch bei dem österreichischen Barockdichter Franzobel in Altaussee
Blunzengröstl – dieses Wort muss der Wirt vom Hirschen in Altaussee doch vom Dichter Franzobel geklaut haben. Es steht so selbstverständlich auf der Speisekarte, aber Blunzengröstl – das könnte genauso gut ein Grundmosaik in Franzobels großen Roman-Suaden sein, in denen er Wort für Wort in die Abgründe der menschlichen Biologie steigt: „Blunzengröstl essen, Kistlbrunzen müssen“, so steht es auch in einem der Vergnügungsgedichte aus dem Band „Lunapark“. „Brunzengröstl essen, Blunzenkistl essen.“ Ja, er bestellt das jetzt auf jeden Fall: „Wir nehmen zweimal Brunzengröstl“, sagt er der Wirtin, und dann kommen die beiden Teller mit der gebratenen Blutwurst und dem Kraut, und das schmeckt ja gar nicht schlecht, poltert aber dermaßen in den Magen runter, dass man das Gefühl hat, eine Wegzehrung für vier Tage Aufstiegswanderung zum Loser – so heißt der Hausberg hier – vor sich zu haben.
Es ist gut, hier drin zu sitzen, in dem holzvertäfelten Gasthaus. Draußen fällt der Schnee in einer Wattehaftigkeit, die man sonst aus Weihnachtslegenden mit Tobias Moretti kennt, und als Franzobel das zweite Fluchtachterl Wein bestellt hat, hört es kurz auf, das Schneien. Er hat sich hier in Altaussee für ein paar Tage eingerichtet, in einer Künstlerwohnung direkt neben dem alten Friedhof, auf dem man, wenn der Schnee nicht alles okkupiert hätte, das Grab des Romanciers Jakob Wassermann besuchen könnte, der hier in Altaussee am Neujahrstag 1934 starb.
Wassermann hat so gut wie jedes Jahr einen Roman geschrieben, das hat ihn wohlhabend und populär gemacht. Franzobel hat an seinem neuen Roman zehn Jahre lang geschrieben – seiner Popularität in Österreich hat die lange Schreibdauer nicht geschadet, er ist als Sprachverwurschter und Geschichtenzertrümmerer, als Dramatiker, Fußballexeget und Performer seiner Texte in seinem Heimatland längst ein Star. Und das ist eigentlich ganz erstaunlich, wenn man Franzobel ein bisschen von der intellektuellen Grundierung seines Landes reden hört. Von der Sprachlosigkeit seiner Landsleute, von denen sechzig Prozent laut einer Medienerhebung nicht in der Lage sind, den Inhalt von Nachrichtensendungen zu begreifen. „Diese groben Menschen, die nichts taten, außer sich in die Sprachlosigkeit zu trinken“, heißt es auch in Franzobels neuem Roman „Was die Männer so treiben, wenn die Frauen im Badezimmer sind“ (Paul Zsolnay Verlag, Wien 2012, 512 Seiten, 24,90 Euro).
Der Titel klingt wie eine Sammlung heiterer Kolumnen zur Paarbeziehung, und es wäre ein hübscher Gedanke, wenn Leute es aus diesem Grund kauften, eine Geschichte darin vermuteten und von Franzobels Wörterflut einfach fortgerissen würden. Es ist ein ziemlich kalter Strom, der unter diesen Roman gelegt ist, welcher die Geschichte des empfindungslosen Hildebrand Kilgus, genannt Hildy, erzählt, wenn man bei Franzobel überhaupt von Geschichte und Erzählen reden möchte. Hildy befindet sich gewissermaßen auf der obsessiven Suche nach dem Urgeräusch menschlichen Empfindens, dem Stöhnen. Er nimmt sich vor, ein Stöhnarchiv anzulegen, ehe die Welt ihren großen Klang verliert, und nimmt verschiedene Jobs an, von denen er sich die Anwesenheit stöhnender Menschen verspricht. Er wird Bordellbediensteter, zeichnet als Hebammer die Schmerzgeräusche Gebärender auf, wartet im Hospiz auf die Leidensmusik Sterbender, wird später Bestatter und heuert schließlich bei einer Wettermanipulations-AG an, wo man sich mit dem Stöhnen der Erde beschäftigt, landet am Ende in Rom, der Stadt der Tauben, deren Sprache Hildy versteht und denen er, eine Art postmoderner Franz von Assisi, so lange predigt, bis die Vögel ihn am Ende besudeln und ihrerseits dem gefühllosen Hildy predigen und er ihnen eine Kirche bauen will.
Zwischendurch heiratet er eine korpulente Frau namens Bayreuth, die einen Sohn namens Kim Jon Il-Heinrich gebiert. Weil Bayreuth aber grundsätzlich nicht stöhnt, schafft sich Hildy eine Geliebte an, Almut, die zwar stöhnt, aber ständig in Apokryphen redet und zudem einen Spucknapf mit sich führt, aus Angst, ihr eigener Speichel könne sie vergiften.
Franzobel hat einen Roman geschrieben, der seinen Lesern eigentlich bereits nach zweihundert Seiten komplett um die Ohren fliegen müsste, derart torpedohaft purzeln die Figuren, die Orte und die Gedanken durch das Buch. Und man könnte sich diesem Spaß an der postbarocken Feier des Triebs, dem eklektischen Motiv-Flickenteppich und der pervertierten Leidenschaften hingeben wie einem gewaltigen Lachanfall, gäbe es in diesem Buch nicht auch eine große Ernsthaftigkeit: ein, freilich recht angefaultes, Fundament, an dem sich das vulgarismenverliebte und nach Obszönitäten jagende Peitschen dieses Textes immer wieder ausbremst. Gemeint ist die Erinnerung Hildys an seine Kindheit in Sumpfing, dem Modellort der österreichischen Kellerseele, von der Franzobel ja immer wieder in seinen Stücken, Aufsätzen und Gedichten erzählt: der schmierlappige Sex im Gasthof „Saurüssel“, die libidinöse Überfeuerung des Vaters und die Todessehnsucht der Mutter, die vom Selbstmord träumt und dann immer wieder am Leben und am Tode gescheitert neben dem Melkschemel mit schlaffem Strick um den Hals gefunden wird.
Anders als Thomas Bernhard, der sein Österreich in einem kalten Schreibakt vernichten wollte, höhlt Franzobel sein Hassliebesland aus; er gräbt den Schlamm der unteren Schichten nach oben, besteht einerseits auf der Gnadenlosigkeit des Urteils über die „ordinären Menschen, die doch nur ihren Trieben folgten“, sagt aber gleich darauf, er habe sie doch ein Leben lang geliebt.
Franzobels neuer Roman ist ein gigantisches Triebtheater, das die Kritik an der Reglementierung dieser Triebe gleich mit aufführt. Ja, überall wird die Kultur des Lebensgenusses schlank gemacht: nikotinfreie Zigaretten, Butter ohne Fett, Schinken ohne Fleisch. Franzobels Prosa dagegen ist, wollte man sie ernährungstechnisch ummünzen, die allerhöchste Fettstufe. Franzobel ist ein großer plebejischer Erzähler, ein rücksichtsloser Sprachausbeuter, der sich an Metaphern, Anspielungen sattfrisst, der das Spiel mit Ressentiments als literarischen Sport betreibt, etwa wenn er in Rom einen Legionär in den Ton des Antisemiten rutschen lässt. Gesinnungs-TÜV-Mitarbeiter können bitte gelassen bleiben: Es handelt sich um eine Sprachfigur. Überhaupt wird in dieser Franzobelschen Erzählerschlacht das poetologische Konzept stets mitgeliefert: „Die Worte stiegen recht ordentlich in mir hoch, aber unter der Zunge gerieten sie durcheinander“, sagt Hildy Kilgus , dessen große Suche nach dem Urgeräusch der Lust ja auch nichts anderes sein dürfte als die nach dem richtigen Wort für die Lust.
„Ich seh’ den Protagonisten eher als den Normalfall“, sagt Franzobel im Altausseer Hirschen, wo jetzt das Blunzengröstl abgetragen wird. Den Wahnsinn, sich mit Erinnerungen an große Empfindungen vollzupacken und Stöhngeräusche zu sammeln – das sei auch nur eine Variante des Trostes in einer Welt, in der Gefühle fast nur noch virtuell zu haben sind. „Ich hab’ einen Bekannten, der Orden sammelt“ sagt Franzobel, „er fährt um die ganze Welt, um an die Dinger zu kommen.“
Und das ist dann wohl das Beschissene am Leben: Man findet nur ganz selten heraus, was sein Kerngeschäft ist. Aber die Suche danach kann eine teuflische Freude sein, wenn sie in einem pikaresken Roman wie dem des österreichischen Barockdichters Franzobel stattfindet.
HILMAR KLUTE
Als Sprachausbeuter und
Zertrümmerungs-Performer ist er
in seiner Heimat längst ein Star
Anders als Thomas Bernhard
will Franzobel sein Hassliebesland
nicht vernichten, sondern umgraben
„Was die Männer so treiben, wenn die Frauen im Badezimmer sind“ – der Titel von Franzobels neuem Roman klingt wie ein bunter Strauß heiterer Kolumnen zur Paarbeziehung. Doch der Weg zu den großen Gefühlen ist dornig – und die Leidenschaften sind oftmals schon angefault.
Foto: Martin Hesz
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