Süddeutsche Zeitung | Besprechung von 10.07.2010

Macht die blaue Blume bunt!
Anarchie, Geschichtsbewusstsein, Hedonismus und zwei- bis dreihundert Käsesorten: Erinnerungen, Festreden und Seitenhiebe von Klaus Wagenbach in einem neuen Band
Es ist gar nicht so leicht, Klaus Wagenbach mit Franz Kafka zusammenzudenken – den von Anekdote zu Anekdote brillierenden Berliner Verleger mit dem sich klein und kleiner machenden Prager Versicherungsangestellten, dessen nachts in existentieller Einsamkeit hingekritzelten Prosastücke von mächtigen Männern handeln, denen man rettungslos ausgeliefert ist und die „mit ihrem Lachen allein sein“ wollen. Klaus Wagenbach aber will alles andere als mit seinem Lachen allein sein! Sein Lachen ist gemeinschaftsstiftend, es hilft offenkundig selbst über ärgste persönliche und politische Krisen hinweg. Und doch war es Kafka, der Anfang der fünfziger Jahre dem jungen Hilfsbuchhalter die Augen für Literatur erst so richtig öffnete.
Es ist gar nicht so leicht, Klaus Wagenbach mit Paul Celan zusammenzudenken. Und doch hat er, kaum dreißig Jahre alt, als Lektor mit ihm zusammengearbeitet und früh eine maßgebliche Celan-Anthologie für die Schule herausgegeben. Oder Günter Grass! Hier der durch und durch sozialdemokratische Moralist, dessen Positionen unverrückbar scheinen, dort der unberechenbare Freigeist Wagenbach, der behende von Position zu Position springt und mit allem spielt, was ihm an Denkmöglichkeiten in den Kopf kommt. Doch ausgerechnet dieser Springinsfeld war derjenige, der das beste Buch von Grass, die „Hundejahre“, lektorierte, und der dem Nobelpreisträger bei jener unseligen SS-Debatte sofort zu Hilfe eilte und den nötigen Befreiungsschlag landete.
Wenn der Wagenbach-Verlag nun zum achtzigsten Geburtstag seines Gründers einen dickleibigen Band mit dessen „Erinnerungen, Festreden, Seitenhieben“ vorlegt, ist klar, dass fast alle unübersehbaren, unüberschaubaren Facetten seines Wesens vorkommen. Die „Kafka-Witwe“ ist genauso präsent wie der linke Kommunarde der sechziger Jahre, dessen „Grabrede für Ulrike Meinhof“ in politisch extrem aufgeladener Zeit ein erstaunliches Zeugnis für intellektuelle Unbestechlichkeit darstellt. Der unabhängige Westberliner, der als erster Verleger nach dem Bau der Mauer programmatisch ein gesamtdeutsches Profil anstrebt und mit Johannes Bobrowski einen Jahrhundertlyriker entdeckt, kommt genauso ins Blickfeld wie der listige Italiensucher, der mit Pasolinis „Freibeuterschriften“ im Jahr 1978 mitten in die Kakophonie der bundesdeutschen Linken einen Paukenschlag setzt und einen ungeahnten Rhythmuswechsel einleitet.
Das Buch überrascht aber auch dadurch, dass es nicht einfach ein „Best of“-Kompendium ist, das bereits gedruckte und herausragende Beiträge noch einmal repräsentativ versammelt. Wagenbach hat zu dem aktuellen Anlass eine Reihe autobiographischer Notizen verfasst, wunderbar elliptisch und einzelne Augenblicke bannend. Sie ergeben natürlich kein geschlossenes Ganzes, erfassen aber in ihrem fragmentarisch schillernden Charakter sehr genau die Eigentümlichkeiten seiner Biographie. Dies ist kein getragenes deutsches Lebensrund, sondern etwas Pointillistisches, Leichtes, das gerade dadurch sehr aufschlussreiche zeitgeschichtliche Einblicke ermöglicht. Das fängt mit dem Großvater mütterlicherseits an, der während der NS-Zeit einen Spruch über der Eingangstür seines Hauses hängen hatte: „Etsi omnes ego non“ (Und wenn alle, ich nicht). Dass die Parteichargen von ihm verlangten, diesen Spruch zu entfernen, überraschte ihn nicht: die Buchstaben waren aus Messing, und als er sie aus dem Putz zog, war der Text immer noch zu lesen. Nach dem Krieg brachte er sie wieder an, und wie sein Enkel dies kommentiert, verrät einen gewissen identifikatorischen Sog: „Das war er sich schuldig, der alte Querkopf.“
Der Vater war ein Mann der „Zentrums“-Partei, der gleich nach der Versetzung vom Westerwald nach Berlin im dortigen preußisch-protestantischen Umfeld eine katholische Dependance aufmachte. Das Katholische hat seinem Sohn vermutlich ganz gut getan. Bald nach Kriegende fuhr der junge Klaus Wagenbach mit dem Fahrrad nach Italien, wo er die verwirrenden Erscheinungsformen des alltäglichen Lebens dort noch unvermittelt wahrnehmen durfte und dies als bleibendes Geschenk erfuhr. Und beim Hersteller des „Suhrkamp-Verlags vormals S. Fischer“, Fritz Hirschmann, lernte er die diversen Möglichkeiten von Papier und Schrift, Grammgewicht und Laufrichtung, Palatino und Aldus und Melior. Nur die Lieblingsfarbe seines Lehrers, „sandfarben“, mochte er nicht: „Ich begann mit schwarz, später wurde bunt meine Lieblingsfarbe.“
Die Dissertation über Franz Kafka, die bis heute unübertroffene Biographie der Jugend des Autors, führte Wagenbach Mitte der fünfziger Jahre nach Israel und in die sozialistische Tschechoslowakei – rechtzeitig genug, um noch unschätzbare Quellen und Dokumente aus erster Hand zu finden. Dies tritt atmosphärisch genauso dicht vor Augen wie die politische Radikalisierung, die sich an einzelnen Stationen exemplarisch verfolgen lässt: Trennung vom Verlag S. Fischer (wegen unterschiedlicher Haltung zur DDR) und Gründung des eigenen Verlags 1964, Wahlkampf für Willy Brandt 1965, Verleger von Erich Fried („und vietnam und“, eine Schlüsselschrift für die 68er-Bewegung) und von Ulrike Meinhof. Zur Tagung der Gruppe 47 in Princeton/USA im Jahre 1966 fuhr Wagenbach wegen Flugangst mit dem Schiff, zusammen mit dem Ehepaar Grass. Grass trug den Abschnitt über diese Reise bei der offiziellen Vorfeier von Wagenbachs 80. Geburtstag am 20. Juni im Berliner Ensemble vor, und das hatte Stil: „Grass fuhr erste Klasse, ich dritte, in der zweiten trafen wir uns zum Skatspielen.“
Dies klingt wie die Idealform eines rotgrünen Bündnisses, und tatsächlich: Wagenbach ist stolz darauf, der grünen Partei mit Pasolinis „Freibeuterschriften“ wenigstens zum Teil den Boden bereitet zu haben. Im Jahr 1978 sei die deutsche intellektuelle Linke endlich bereit gewesen, das aufzunehmen, was Pasolini bereits Ende der sechziger Jahre thematisiert hatte: „Vereinzelung, Untergang der bäuerlichen Welt, Zerstörung der Identität durch Konsumismus.“ Die dogmatischen Verkrustungen, die Dekadenz der politischen Aufbruchszeit nach 1968 hatten sich allerdings zunächst auch im Wagenbach-Verlag gezeigt. Die zermürbenden Auseinandersetzungen um den Begriff des „Kollektivs“ werden zwangsläufig auch im vorliegenden Jubiläumsbuch über „Die Freiheit des Verlegers“ thematisiert. Ende der siebziger Jahre erlebte Wagenbach eine tiefe persönliche und politische Krise. Im Kapitel „Zwei Miesnickel“ skizziert Wagenbach Personen, die paradigmatisch für Enttäuschungen stehen – Wolf Biermann und F. C. Delius. Biermann wurde von Wagenbach entdeckt und großgemacht: der Band „Die Drahtharfe“ aus dem Jahr 1965 war genauso wie die Wagenbach- Platte „Chausseestraße 131“ eines der Kultobjekte der damaligen Politszene. Dass Biermann Wagenbach aber sofort den Rücken kehrte, als er kapitalistische Morgenluft und schnöden Mammon witterte, verzeichnet der Verleger genau. Und Delius ist der herausragende Protagonist des „Rotbuch“-Kollektivs, das sich dem Zeitgeist entsprechend von Wagenbach abspaltete und für die heftigsten Zerwürfnisse in der Verlagsgeschichte sorgte.
Verhärtet, humorlos, fanatisch-fahl war Wagenbach nie. Es ist bezeugt, wie er Ende der siebziger Jahre in süddeutschen Universitätsstädten für totale Verwirrung sorgte. Um Unterstützung für seinen Verlag zu finden, bereiste er die linken Buchhandlungen im Land, und seine Vorstellungen vom Sozialismus umriss er so: Er wolle nicht nur zwei oder drei Käsesorten wie in der DDR, sondern zweihundert oder dreihundert wie in Italien. Dieser Gedanke, so fremd und abwegig er zunächst schien, bewegte einiges. Und es ist kein Zufall, dass Wagenbach von Erich Fried nicht nur die politischen Vietnam-Texte veröffentlichte, sondern auch „Liebesgedichte“. Dies allein wird seinen Verlag noch für mindestens ein Jahrzehnt am Leben erhalten.
Der Verleger nennt drei Begriffe, die seine Absichten bezeichnen: Anarchie, Geschichtsbewusstsein, Hedonismus. Und er fügt hinzu, dass dies nicht traditionell „linke“ Kategorien seien, „sondern zum Teil bürgerliche, was damit zusammenhängt, dass die deutsche Linke – im Gegensatz zu fast allen anderen Ländern Europas – deswegen nicht auf begrenzte Bündnisse mit einem radikal liberalen oder konservativen Bürgertum zählen kann, weil es so gut wie nicht existent ist.“ Wagenbach steht für ein linkes, liberales Bürgertum im Geist des französischen Citoyen, dessen Parolen von „Freiheit, Gleichheit, Bürgerlichkeit“ er nicht müde wird einzufordern. Dieses Bürgertum hat mit der aktuellen Hinwendung zu adäquatem Krebs- und Hummer-Besteck und dünkelhaftem Konservativismus nicht das Geringste zu tun. Klaus Wagenbach ist ein deutsches Vorbild. Und wenn er heute in seinem italienischen Zweit- respektive Erstwohnsitz auf seinen Geburtstag anstößt, sind bestimmt etliche Käsesorten dabei. HELMUT BÖTTIGER
KLAUS WAGENBACH: Die Freiheit des Verlegers. Erinnerungen, Festreden, Seitenhiebe. Verlag Klaus Wagenbach, Berlin 2010. 348 Seiten, 19,90 Euro.
Das Lebensbild von diesem
Springinsfeld hat etwas
Leichtes, ja Pointillistisches
Ein deutsches Vorbild ist
Wagenbach, weil er nie verhärtet,
humorlos oder fanatisch war
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