Süddeutsche Zeitung | Besprechung von 20.07.2018

Frühling im Wasteland
Adolf Muschg schickt in seinem neuen Roman einen Architekten
in die verstrahlte Zone von Fukushima
VON MARTIN EBEL
Manchem großen Autor nimmt erst der Tod die Computermaus aus der Hand. Nur wenige setzen sich wie Philip Roth mit einem „alles ist gesagt“ selbst zur Ruhe. So produziert der 91-jährige Martin Walser Jahr für Jahr Buch um Buch, und der nur etwas jüngere Schweizer Adolf Muschg steht ihm darin kaum nach.
Muschgs Spätwerk, etwa seit „Kinderhochzeit“, darf man „merkwürdig“ in dem doppelten Sinn nennen, den das Adjektiv im Deutschen bereit hält, und der neue Roman ist vielleicht der merkwürdigste von allen: bemerkenswert und sonderbar. Mit ihm kehrt Muschg zu seinen Anfängen zurück, nach Japan, wo „Im Sommer des Hasen“ aus dem Jahr 1965 spielt; über ein halbes Jahrhundert ist das her. Und auch an das vorangehende Buch knüpft er an; war im „Weißen Freitag“ Goethe der Gewährsmann, so ist es diesmal Adalbert Stifter.
Merkwürdig ist dies: Muschg, bekanntlich ein dezidierter Gegner der Atomkraft – weil der Mensch nicht geschaffen ist, ihre Risiken und Folgen zu beherrschen –, lässt sich intensiv auf das komplexe Verhältnis Japans zu dieser Energiequelle ein. Das Land hat im Zweiten Weltkrieg das verheerende Zerstörungspotenzial der Atombombe erlebt und trotzdem voll auf dieKernspaltung gesetzt. Dann kam der 11. März 2011, kamen Tsunami, Erdbeben und Kernschmelze. 20 000 Tote kosteten die ersten beiden Katastrophen, die dritte machte weite Landstriche unbewohnbar.
Unbewohnbar – das ist eine absolute Vokabel, die wir hier auch noch mit riesigen Halbwertszeiten verbinden, Muschgs Protagonist aber, aber der Architekt und Philosoph Paul Neuhaus, lernt in Fukushima, dass man alles relativieren kann. Er sieht schwarze Säcke, „geschart zu riesigen, regelmäßigen Herden, die ihre Schwäche in ihrer Masse verbargen“. Es ist verstrahlte Erde, die man in Millionen dieser Plastiksäcke gepackt hat, dann geballt zu „Sackkolonien“, die wie schwarze Plantagen wirken und bestellte Felder simulieren.
Die Reise führt Paul durch verlassene Dörfer, teils zerstört von Beben und Flut, teils völlig unversehrt, aber durch Strahlenbelastung unbewohnbar, schlimmer als tot, nämlich „untot“. Muschg beschwört die Paradoxien der Erscheinungen und der menschlichen Emsigkeit in Bildern und Sätzen von unwirklicher Schönheit. Etwas Verzweifeltes und Vergebliches liegt darin, aber weder der Besucher noch der Autor können sich einer gewissen Bewunderung für den Willen zum Wiederaufbau der gebliebenen oder zurückgekehrten Bewohner entziehen.
Es gibt Bauern, die wegen ihres Viehs in der „Zone“ ausharren; es gibt Pendler und Arbeiter, denen der Geigerzähler die Dauer ihres Aufenthalts vor Ort vorzählt. Es gibt aber auch finanziellen Druck von der Regierung zur Rückkehr, und es gibt Enthusiasten wie den Bürgermeister von Yoneuchi, Irie Seizo, der das abwegige Projekt einer Künstlerkolonie im verstrahlten Gebiet vorantreibt und dafür Paul Neuhaus als Berater gewinnen will. Was, fragt Irie Seizo, weiß man eigentlich wirklich über die Langzeitfolgen? Ist der Mensch nicht resilienter, als man meint? Und könnten nicht Tiere, so fabuliert und fantasiert er weiter, durch ihren Stoffwechsel die Gegend dekontaminieren? Strahlenbelastung ist messbar, also auch relativierbar. Da der Mensch Grenzwerte definiert, kann er sie auch heruntersetzen.
Der Gegenpol des Bürgermeisters ist Ken-Ichi, ein alter Freund Pauls. Er hat für den Umgang seines Landes mit der Katastrophe, mit der Atomtechnik überhaupt nur schwärzesten Sarkasmus übrig. Für ihn sind die Japaner unfähig, aus dem GAU die richtigen Schlüsse zu ziehen. Fukushima steht für sie einfach in einer Reihe von Unglücken, die man mannhaft und lächelnd zu ertragen hat, statt nach staatlichem oder unternehmerischem Versagen zu fragen oder gar Verantwortliche zu suchen. Mit Ken hat Muschg eine Figur geschaffen, der die fatale Kombination aus Technikgläubigkeit und Fatalismus – müssen wir nicht alle an irgendwas sterben? – wie in einem Brennspiegel fasst und ironisch verzerrt zurückwirft.
So weit, so bemerkenswert. Zum sonderbar Merkwürdigen des Romans müssen wir an den Anfang zurück, in das zweistöckigen Glashaus, das Paul für sich und seine Frau Suzanne im Südbadischen gebaut hat. Mit ihr führt er eine saturierte, aber auch etwas langweilige Ehe. Suzanne hat keine Lust auf Japan, Strahlendosen und Künstlerkolonie-Projekte. Das ist gut für den Roman, es ist aber auch gut für Paul, denn in Japan wartet Mitsu, Kens Frau. Sie begleitet ihn durch die „Zone“, ist Dolmetscherin , Führerin und Vermittlerin, bald auch mehr. Denn es bleibt nicht lange bei Höflichkeiten und Verbeugungen, mitten im verstrahlten Gebiet reißen beide sich die Schutzkleidung vom Leib und „impfen“ (so nennt es Mitsu) einander, auf eine akrobatische Weise, die wie eine Umkehrung jenes antiken Ringkampfs von Herkules mit dem Riesen Antäus anmutet, bei der dieser den Boden nicht berühren durfte, um nicht neue Kräfte zu erlangen – hier gilt es, die Kontamination mit verseuchter Erde zu vermeiden.
Das ungleiche Paar (er 62, sie 37) hat noch mehrfach Sex, im Auto, am Strand; Muschg bemüht die Psychologie (Mitsus Hingabe als Akt der Verzweiflung, Strahlung und Todeshauch befeuern die Lust etc.) und die Bibel („Sie waren Ein Fleisch“) für diese Passagen, die, um es nett zu sagen, nicht zu den Stärken des Romans gehören. Die Stärken liegen vielmehr in der Intensität, mit der „untote“ Landschaften beschworen werden, und in der Reflexion über Mensch, Vernunft, Technik und Katastrophe vor japanischem Horizont. Damit sind wir bei Stifter, dessen Spätwerk ja auch als merkwürdig, ja verschroben gilt. Sein Bild von der „heitren Blumenkette der Ursachen und Wirkungen" greift Muschg auf und malt es weiter: Heute ist die Kette gerissen, wenn sie nicht gar nur noch aus Lücken besteht. An ihre Stelle ist die Kettenreaktion getreten, die der Mensch auslösen, aber nicht mehr beherrschen kann. Fukushima als Menetekel.
Paul reist ab, wird aber wiederkommen, ein Haus in der „Zone“ kaufen und japanisch lernen. Mitsu ist schwanger, aber, wenn die Strahlen nicht auch hier alle Naturgesetze außer Kraft gesetzt haben, von Ken. Der hat Leukämie, wie schon sein Vater, als Spätfolge von Hiroshima. Auch das eine Kette, eine fatale. Höchst merkwürdig, das alles.
Muschg lehnt Atomkraft ab,
der Mensch ist nicht geschaffen,
ihre Risiken zu beherrschen
Der Sex in der verseuchten Zone
mutet an wie ein
akrobatischer Ringkampf
Leben in Fukushima: Es gibt Bauern, die wegen ihres Viehs ausharren, Pendler, denen der Geigerzähler die Dauer ihres Aufenthalts vorrechnet, Bürgermeister, die von Künstlerkolonien träumen.
Foto: AP





Adolf Muschg: Heimkehr nach Fukushima. Roman. C. H. Beck, München 2018. 244 Seiten, 22 Euro.
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