Süddeutsche Zeitung | Besprechung von 30.11.2004

Wintersturm auf Kniehöhe
„So offen die Welt”: Ulla Hahn zieht sich auch in ihrem neuen Gedichtband Siebenmeilenstiefel an, aber die Furie der Routine holt sie ein
Auf ganz so festen Versesfüßen steht Ulla Hahn schon lange nicht mehr wie die Autorin von „Herz über Kopf”, des etwa vierzigtausendmal verkauften lyrischen Debüts von 1981: „Danke ich brauch keine neuen / Formen ich stehe auf / festen Versesfüßen und alten / Normen Reimen zu Hauf”. Aber diese allzu selbstsicher auftrumpfende Beteuerung wurde ihr von der Kritik so oft und so ungnädig nachgetragen, dass wir sie vergessen sollten. Nehmen wir den achten Gedichtband der mittlerweile durch drei Prosabücher auch im Epischen standfest Gewordenen so unvoreingenommen wie möglich zur Hand. Da die Lyrikerin nach dem Erfolgsrezept des Debüts immer wieder dieselben wenigen Leitmotive anschlug und nur geringfügig variierte, erübrigt es sich, nach Entwicklung zu fragen.
„Mit Dichtung mußt du was an / fangen können”, beginnt das erste Gedicht, wobei sich die Trennung der Vorsilbe vom Verbum nicht der Rechtschreibreform, sondern dem im Anfang enthaltenen Fang verdankt. Was also kann ich, der Adressat dieses etwas schulmeisterlich-unwirschen Appells, mit den 78 Stücken dieses Bandes anfangen?
Dem Engel, der mich in der zweiten und dritten Strophe des „Fang” betitelten Gedichts durch das Medium von Ulla Hahns Sprache auffordert, ihm zu folgen „im Flug ohne Angst / vor dem Absturz oder / der anderen Welt / in die er dich führt / als wärest du dort / schon immer zu Hause gewesen”, würde ich mich gerne anvertrauen, wenn er sich als stark genug erwiese, seine Verheißung einzulösen. Aber die Enttäuschung lässt nicht lange auf sich warten: Er erhebt sich nur selten höher als wenige Fußbreit über den Boden des Gewohnten.
Das Buch ist in vier Abteilungen gegliedert, die mehr zur Erhöhung der Seitenzahl als zur Strukturierung des Materials beitragen. Immerhin kann man in jedem Abschnitt ein dominierendes Thema ausmachen. Es sind erstens Liebe (wie denn auch nicht?), zweitens Dichtung (das „verborgene Wort” entbirgt sich), drittens Altwerden, viertens Kindheit. Mindestens drei davon bieten keine überraschenden Durchführungen mehr; allenfalls die geriatrische Komponente ist neu. Darauf verweist auch das Motto des Bandes, die berühmte Passage aus dem „Rosenkavalier” über die Zeit als ein „sonderbar Ding”. Der Bekanntheitsgrad des Zitats lässt nichts Gutes ahnen.
Aber das erste Gedicht, das das Thema aufgreift, gehört zu den geglücktesten Gebilden der Sammlung:
Dein Haar
wird weniger
und meines weiß
Du siehst mich immer öfter an
wie eine Rarität
Du faßt nach meiner Hand
als wüßte ich den Ausweg
Das Gedicht ist eine Rarität und also ein Fang. Noch ist dem Zweisein Frist gegeben: „Noch müssen wir es / einander nicht antun / dieses eine einzige / Nimmermehr”. Aber dann holt auch auf diesem Terrain die Dichterin die Furie der Routine ein: „Wenn nur eines / meins oder deines / weiterschlägt”. Wieder einmal wird das „Herz” der Ergänzungslust des Lesers überlassen. Und was soll der Wunsch? Falls kein Unfall, so sagt er sich, dem Paar einen gemeinsamen Tod beschert, schlägt ja immer „eines” weiter. Die Hoffnung geht ins Leere.
Ein nicht mehr auf den geliebten Partner bezogenes Gedicht empfiehlt, Altern wie eine Sprache zu lernen. Aber diese Sprache besteht nur aus trivialen Wörtern, die kaum ein Briefkastenonkel in den Mund zu nehmen wagen würde: „Geduld”, „Verlust”, „Abschied”, „Trauer”, „Demut”, „weiß”, „welk”, „zurück / blicken gehen denken sehnen / zurück / lehnen auch”. Das von der Grammatik geforderte Reflexivpronomen bei den letzten beiden Verben würde wohl den Fluss der Rede stören.
Auch das Titelgedicht gehört zur Spätlese. Hier ist es „die Kunst, / den Verlust zu genießen”, die der in die Jahre gekommene Todeskandidat sich aneignen soll. In der Jugend war Weltoffenheit angesagt, jetzt ist es die offene Welt, die das verlorene Ich nicht mehr umfängt. Kein Unglück: „Wenn der Baum seine Blätter verliert / seh ich gern / seine wahre Form erscheinen”.
Damit kann ich etwas anfangen, es ist einfach und einleuchtend gesagt. Nur ist es leider mit der Kunst des Verlierens in den meisten Gedichten nicht weit her. Nach wie vor steht Ulla Hahn mit den Größen ihres Gewerbes auf du und du. Ein Gedicht präsentiert sich mit der monumentalen Überschrift „Für RMR”; Rilke geistert auch sonst als weißer Elefant durch die Verse. In zwölf Zeilen eines Mondgedichts marschieren vier Kronzeugen auf: Goethe, Claudius, Eichendorff und Sappho. Strophen, die die Liebe mit dem Frühling erwachen lassen, schmücken sich, das ist die Überbietung des „Rosenkavalier”-Textes, mit dem stabreimenden „Walküre”-Zitat: „Winterstürme wichen dem Wonnemond” - ganz unironisch. Wagner wäre wenig erbaut gewesen: „Er klagt”, schreibt Cosima in ihr Tagebuch, „über die Torheit des Publikums, welches nur die Walküre liebe”. Wo immer es geht, verpasst die Dichterin ihren zierlichen Füßen Siebenmeilenstiefel, um dann in ihnen winzige Strecken zurückzulegen.
Nein, manchmal werden auch größere Räume durchmessen: „Alles, was du mir gegeben hast, Deutschland”, beginnt ein Hymnus auf das so oft beschmutzte Nest. Zwar wird der „Schande der Dutzend Jahre” gedacht, „als du (. . .) die eigne Seele geleugnet” (wirklich?), aber „ich gehe vorwärts”. Wohin? Zu neuen Gedichten, wohin denn sonst? Keinen vaterländischen, hoffentlich. Sie sollten sich an die sympathische, der „Himmelslerche” abgelauschte Poetik halten, die im vorletzten Gedicht festgeschrieben wird: „Das ganze Instrumentarium in einem Vogelschnabel / Keine Ziele verkündend / Nur Atem und Sehnsucht leicht / vertraut und ohne Bedeutung / Notwendig und nutzlos / wie eine große Idee”.
Ulla Hahn
So offen die Welt
Gedichte. Deutsche Verlags-Anstalt, München 2004. 104 Seiten, 14,90 Euro.
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