Süddeutsche Zeitung | Besprechung von 05.05.2018

Traumbild
mit Wolf
Memento mori und Monstertrip:
Silvia Bovenschens letzter Roman
„Lug & Trug & Rat & Streben“
VON JUTTA PERSON
Es gibt nicht nur eine, sondern gleich zwei zärtlich sorgende Verwandtschaften in diesem Roman: die eine ist menschlich, die andere wölfisch. Am Ende ist es ein Hund, der die Clans einander annähert, weil Verwandtschaft in Silvia Bovenschens posthum erschienenem Roman „Lug & Trug & Rat & Streben“ großzügig ausgelegt wird, als etwas Artübergreifendes und frei Gewähltes. Die Wolfsfamilie, die man nicht gleich als solche erkennt, hat nur sporadische Auftritte. Eine Tante warnt ihren Neffen vor gefährlichen Kreaturen (vulgo: Menschen), ein Greis repetiert alte und neue Katastrophen. Die im vergangenen Oktober verstorbene Schriftstellerin, Feministin, Adorno-Schülerin und Literaturwissenschaftlerin Silvia Bovenschen hat sich ausgiebig mit Tier-Mensch-Verhältnissen beschäftigt, als sie noch nicht so en vogue waren wie heute; Wölfe waren ihr dabei besonders ans Herz gewachsen.
Auf der Menschenseite geht es verwandtschaftlich vergleichbar, aber komplizierter zu. Man teilt sich ein Haus, das ein wenig ramponiert wirkt, genauso wie seine Bewohner. Elektrogeräte versagen, Nagellack müsste erneuert werden, in der Mansarde verstaubt das Abgelegte. Im ersten Stock des Hauses lebt Alma Lupinski, eine ältere Literaturwissenschaftlerin, die auf Kampfspießer flucht und an einer Übersetzung aus dem Mittelhochdeutschen arbeitet. Vermutlich Wolfram von Eschenbach, aber diese Fährte soll erst viel später gefunden werden. Das Erdgeschoss bewohnt Almas Nichte Agnes, Anfang vierzig und gerade in einer Phase schwerer Liebes- und Lebensverwirrung. Beide kümmern sich um Agnes’ kleinen Neffen Max, der sich für Wölfe interessiert.
Zwei ältere Herren, der eine kulturpessimistisch grantelnd, der andere milde dozierend, bilden eine Art häuslichen Anhang: der Exschwager im Souterrain, der Exliebhaber in der Mansarde. (Ein ähnliches Haus-Mensch-Verhältnis hat Silvia Bovenschen in ihrem Roman „Wie geht es Georg Laub?“ beschrieben, dort war es ein älterer Schriftsteller, der allmählich „verkargte“. )
„Ramponiert“ ist nur eines der wunderbaren Wörter im Schadhaftigkeitskosmos dieses neuen, letzten Romans. Drinnen wie draußen bröckelt alles, und auch der „Reparaturbetrieb“, wie Silvia Bovenschen das in einem ihrer grandiosen Essays genannt hatte, wird Teil der Beobachtung. Die Hausbewohner sind so reflexionstrainiert, dass sie sich selbst unter Kitschverdacht stellen (Agnes, wenn sie an ein Reh denkt), ihre Volkshochschulphrasen als solche erkennen (der Exschwager, wenn er über „weltweite Geistdeformationen“ schreibt), und die eigenen pädagogischen Versuche misstrauisch beäugen (Alma, wenn sie Max belehrt). Diese so hochgradig analytische wie verschrullte Hausgemeinschaft also untersucht ihre eigenen Verwahrlosungen und Idiosynkrasien, bis klar wird, dass Max, der sich immer mehr in seine Wolfsbegeisterung flüchtet, ein wenig Ablenkung braucht. Einen Ausflug, mindestens so exotisch wie die Mansarden-Exkursionen, auf denen der Junge ziemlich wunderliche Gegenstände aus alten Truhen zieht.
Was dann folgt, ist ein atemberaubender Höllentrip in Hieronymus-Bosch-Qualität. Alma und ihr Exliebhaber, der mysteriöse Mister Odino, nehmen den Jungen mit nach „Mispelheim“ (vulgo: die nordische Sagenwelt), das sich als Hort des blanken Horrors wie auch des galoppierenden Irrwitzes erweist. Blutrünstige Dorfbewohner zerfetzen einen angeblichen Höllenhund bei lebendigem Leibe, ein verwirrter Adliger raunt von Vandalen und lässt sich dabei von einem japanisch kostümierten Roboter bedienen, ein Tatzelwurm tritt auf, dazu Chip-Sklaven und ein Pferd mit acht Beinen.
Den Höhepunkt erreicht der Spuk im Amphitheater, wo Phlegon von Tralleis auftritt. Der antike Autor liest aus seinem „Buch der Wunder“, wird aber von einem Monster zerfleischt. Sein Kopf spricht weiter. In dieser Schredderversion einer goetheschen Walpurgisnacht treten Schauspieler auf, die bloß noch Zitatenmatsch auswerfen, tanzende Nymphen und ein „Hohepriester der Hightech-Ordnung“.
Silvia Bovenschen hat in jedem ihrer Romane etliche literarische Fährten ausgelegt, in „Lug & Trug & Rat & Streben“ sind sie vielleicht sogar noch dichter gesät als in den Vorgängern. Gleich zu Beginn raunt Alma von einem ihrer liebsten Bücher, bei dem es sich wohl um Flauberts „Salambo“ über den Söldneraufstand nach dem Ersten Punischen Krieg handelt. Das besagte „Buch der Wunder“ war eine einflussreiche antike Sammlung zu Monstrositäten und Mischwesen, und dass sich die Philologin ganz besonders mit dem Dreißigjährigen Krieg und seinen Alles-ist-eitel-Dichtern beschäftigt hat, rundet die Zitatensachlage ab. Es geht um Krieg und Vernichtung, um verschwundene Schriften, um die Gebrechlichkeit der Welt, um das Mischwesen Mensch, das sich als nicht lernfähig erweist. Und natürlich um den Tod, den barocken Tilger.
Die Spaßgesellschaft hat Silvia Bovenschen in vielen ihren Essays mit Lichtenbergschem Witz durchleuchtet. Als sie, nach ihrem Bestseller „Älter werden“ aus dem Jahr 2006, allmählich in die Belletristik wechselte, war die Digitalgesellschaft dazugekommen. Weil aber die Skepsis, die ihre Eigenbrötler dem modernen Chip-Sklaventum entgegenbringen, immer selbst skeptisch unter die Lupe genommen wird, haben die Romane einen milde spöttischen, zwar besorgten, aber letztlich nicht belehrenden Ton. Man könnte sogar sagen: Selten wurden die Tücken der „Unterweisung“, wie es bei Alma einmal heißt, so skrupulös durchdacht.
Zu all den ironisch-dystopischen Monstrositäten kommt in „Lug & Trug & Rat & Streben“ aber noch etwas ganz anderes: ein Hund. Er rettet Max und wird gerettet. Agnes Lupinski feilt sich endlich die Fingernägel. Und Alma Lupinski segelt mit einem fantastischen Traumbild davon: „So gleitet es durch den Traum im Mondschein mit geblähten Segeln. Das Schriftgeisterschiff.“ Man wird sie sehr vermissen.
Silvia Bovenschen: Lug & Trug & Rat & Streben. Roman. S. Fischer Verlag, Frankfurt am Main 2018. 208 Seiten, 20 Euro. E-Book 16,99 Euro.
Den Höhepunkt erreicht dieser
Spuk in einer Schredderversion
von Goethes Walpurgisnacht
Die Spaßgesellschaft hat Silvia
Bovenschen in ihren Essays
mit sehr viel Witz durchleuchtet
Bücher, Bilder, Geschirr, eine bequeme Couch und in der Ecke ein Rollstuhl. Die im vergangenen Oktober verstorbene Autorin Silvia Bovenschen 2010 in ihrer Berliner Wohnung. Foto: Maurice Weiss / Ostkreuz
DIZdigital: Alle Rechte vorbehalten – Süddeutsche Zeitung GmbH, München
Jegliche Veröffentlichung und nicht-private Nutzung exklusiv über www.sz-content.de
…mehr