Süddeutsche Zeitung | Besprechung von 19.07.2016

Die Kunst der Verschleierung
In ihrem Buch „Stadt der Lügen“ erzählt Ramita Navai von „Liebe, Sex und Tod“ in Teheran –
das Porträt einer Gesellschaft, in der das Doppelleben zum Normalfall geworden ist
VON SUSAN VAHABZADEH
Wie erzählt man etwas, wenn man es zwar unbedingt loswerden will, aber eigentlich nichts sagen darf? Die britische Journalistin Ramita Navai will in ihrem Buch „Stadt der Lügen – Liebe, Sex und Tod in Teheran“ gern beschreiben, wie das Leben in Teheran wirklich ist, wie sie es erfahren hat und was sie gesehen hat, aber nicht schreiben durfte. Weil sie ihre Protagonisten aber in Teufels Küche brächte – zumindest jene, die nicht dort sind – tarnt sie Journalismus als Fiktion. Es sind Geschichten aus einem iranischen Alltag, von dem man im Westen selten schon gehört hat, und weil es ja Kurzgeschichten sind und keine Reportagen, darf sie zusammenzurren und überspitzen und ausschmücken.
  Ramita Navai wurde selbst in Teheran geboren, ihre Eltern sind wegen der Revolution 1979 geflohen. Von 2003 bis 2006 schickte die Times sie dann als Korrespondentin nach Iran. Navai hat für ihre Dokumentationen und Reportagen etliche Preise gewonnen, sie ist eine glaubwürdige Zeugin, die hier nun in acht Porträts versucht, ein Bild zu entwerfen von der urbanen Gesellschaft, wie sie sie kennengelernt hat. Ihre Erzählung hangelt sich an einem endlos langen Boulevard entlang, der sich durch Teheran schlängelt, der Valiasr-Straße, die einst nach dem Schah Pahlavi hieß, und die vom reichen Norden Teherans hinunter in den armen Süden führt. Navais Blick ist ein wenig zweigeteilt – er ist vom Westen geprägt, aber doch sehr verständnisvoll, als habe sie Zugang erhalten zu einem Zwischenreich, in dem vieles anders und nuancierter aussieht. Sie kriecht in ihre Figuren hinein, sie versucht die Welt mit Augen von Leuten zu sehen, für die das Doppelleben der Normalfall ist, versucht, sie von innen heraus zu verstehen. Wie ist das, wenn man den Schein wahren muss, den die Islamische Republik verlangt, und doch in den Wohn- und Schlafzimmern ganz menschliche, oft auch vom Westen geprägte Sehnsüchte regieren?
  Da ist beispielsweise Somayeh, ein Mädchen aus einem ärmlichen Viertel, in dem die Eltern sich Ansehen erworben haben – weil der Vater als furchtbar religiös gilt, zu heiligen Stätten pilgert. Somayeh ist ein Kind der Islamischen Republik, und weil sie noch so jung ist, nimmt sie den Anschein von Sittlichkeit, den ihre Familie und die der Freundinnen wahren, ganz ernst. Das hat ja Vorteile – Bigotterie wird belohnt, und gemeinsam machen die Mädchen einer Klassenkameradin das Leben schwer, die freier erzogen ist als die anderen und – vor allem deswegen mögen die anderen sie nicht – ganz besonders hübsch ist. Somayeh heiratet dann, in eine andere scheinbare Sittlichkeit hinein, nur gibt es dort keinen mehr, der schmuddelige Wahrheiten vor ihr fernhält. Ihr Mann guckt Pornos und betrügt sie, und irgendwann wird ihr klar, dass sie fast noch besser dran ist als ihre Mutter – der Vater war nie in Mekka, irgendwann fliegt auf, dass seine sogenannten Pilgerfahrten nach Thailand führten. Navai erfüllt diese halb erfundenen Figuren mit Nuancen und mit Poesie, mit gedanklichen Irrwegen, Verzweiflung und Lust, an der Liebe und am Geschmack von süßem Kirschgelee und am Duft von Safranreis.
  Es gibt dann noch weitere Geschichten, in die Biografien sind Beobachtungen aus dem Alltag eingeflochten. Die Lüge, das Vorspiegeln ist dabei der rote Faden, und Navai entwirft Typen, Stellvertreter für viele: einen linken Rebellen, dem seine Untergrund-Einheit vorkommt wie ein langweiliger Gemeinderat, und der dann selbst unbeholfen agiert; den Sohn zweier Regimekritiker, der von dem Richter, der seine Eltern hat hinrichten lassen, drangsaliert wird, ihm zu vergeben; eine übrig gebliebene Dame der prärevolutionären Elite, die nach London geht und dort nicht glücklich wird; Drogenjunkies und Prostituierte, denn auch die gibt es, natürlich. Im Fall der Verhaftung haben sie oft einen offiziell abgesegneten Freibrief, mit dem sie sich auf eine Ehe auf Zeit berufen können. Leyla becirct einfach den Richter, dem sie vorgeführt wird, von Ängsten getrieben, die sich eines Tages bestätigen. Manche der Geschichten verfolgen die Strecken eines Lebens, durch die unerbittliche Ära Ahmadinedschad hindurch bis zu den Freiheiten unter Rohani, vom Alltag in der Lüge bis zu jenem Moment, in dem die Vertuschung schiefgeht.
  Es ist eigentlich bekannt, dass es diese Unterwelt von Teheran gibt, die allem spottet, was die Sittenwächter erwarten. Man könnte sagen: Alles ist verschleiert. Der iranische Regisseur Mohsen Makhmalbaf hat in seinem Film „Reise nach Kandahar“ (2001) über Afghanistan zu Taliban-Zeiten eine Szene eingebaut, in der eine Gruppe von Leuten in eine Kontrolle gerät, und es ist sehr komisch in diesem ansonsten bitteren Umfeld, wenn sich herausstellt, dass unter mehr als einer Burka ein Mann steckt: Man weiß eben nicht so recht, was genau da komplett verhüllt wird. Und ein bisschen so ist es mit der ganzen iranischen Gesellschaft, in der sich die Menschen zwar nur unter Kopftüchern und dicken Jacketts und dem Tschador verstecken, aber halt auch hinter den dicken Mauern ihrer Häuser. Das wahre Leben wurde ins Private verlegt, dahin, wo es kein Sittenwächter sieht.
  Navai skizziert fremde Konventionen – was Wahrheit ist, und welche Lügen erlaubt sind, das ist in der iranischen Kultur ein bisschen anders geregelt als bei uns, und es ist ein kompliziertes Regelwerk. Ein Schiit darf nach der Taquiya ohnehin seinen Glauben geheim halten in Gefahr. Vor allem aber hat Iran ein verzwicktes System der Artigkeiten, das Tarof genannt wird. Das ist so verwinkelt, dass es jeden, der nicht damit aufgewachsen ist, in die Verzweiflung treiben kann. Es erwartet kleine weiße Lügen und manches, was im Westen schon Vertuschung wäre; und die Täuschung an sich ist ein Bestandteil der Höflichkeit. So hat ein Gastgeber nach diesem Verhaltenskodex seinem Gast Dinge anzubieten, die er eigentlich nicht hergeben möchte oder gar nicht entbehren könnte, und der Gast zeigt Benimm, in dem er nichts davon annimmt.
  Vielleicht lernt man so, ein Gespinst der Heimlichkeiten zu schaffen, in dem dann weite Teile einer Gesellschaft verschwinden, ohne dass sich jemand daran stört. Am Ende hat das gar damit zu tun, dass sich die Islamische Republik schon so lange hält: Weil die Freiheit längst in ihr verborgen liegt, mit all ihren Schattenseiten.
Ramita Navai: Stadt der Lügen – Liebe, Sex und Tod in Teheran. Aus den Englischen von Yamin von Rauch. Kein & Aber Verlag, Berlin, 2016 , 22 Euro.
Es ist ja bekannt, dass es eine
Unterwelt von Teheran gibt, die
den sittlichen Erwartungen spottet
Hier beginnen die Geschichten von Ramita Navai: die Valiasr-Straße, die durch ganz Teheran führt von Nord nach Süd.
Foto: Karim Ben Khelifa/laif
Ramita Navai ist in Teheran geboren, aber in London aufgewachsen – sie hat für diverse Zeitungen und die Vereinten Nationen aus dem Nahen Osten berichtet und Fernsehdokumentationen gedreht. 2012 gewann sie einen Emmy. Foto: Verlag
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