Süddeutsche Zeitung | Besprechung von 04.03.2020

Als unkündbar abgeschrieben
Ein Mann, aufgerieben zwischen Pendlerexistenz und Bürojargon, hat noch eine Sehnsucht:
Fuchs werden. Bettina Gärtners Roman „Herrmann“ lässt einen fast mit ihm durchdrehen
VON KRISTINA MAIDT-ZINKE
Wer die „Scheibenwelt“-Romane von Terry Pratchett kennt, weiß natürlich, dass der dreiunddreißigste Band „Going Postal“ heißt. 2004, im Jahr seines Erscheinens, war diese Redewendung im amerikanischen Englisch schon seit über einem Jahrzehnt etabliert: als Synonym für Amokläufe – nein, nicht von Postkunden, die endlos Schlange stehen müssen (das wäre eine aktuelle Assoziation aus der deutschen Dienstleistungswüste). Es waren damals vielmehr Angestellte der U.S. Postal Services, die immer häufiger Kollegen und anschließend sich selbst ins Jenseits beförderten, weil sich durch die Privatisierung des Postwesens unter der Reagan-Administration der Arbeitsdruck und die Kündigungsangst über die Maßen verschärft hatten.
Die American Dialect Society definierte going postal 1995 großzügiger als „irrationales, oft gewalttätiges Handeln, verursacht durch Stress bei der Arbeit“. In der Folgezeit wurde der Ausdruck populär in der allgemeinen Bedeutung von „durchdrehen, ausrasten“. Und nun begegnen wir ihm und seiner makabren Historie bei der aus Frankfurt stammenden, in Wien lebenden Autorin Bettina Gärtner, die den betreffenden Wikipedia-Eintrag, gestrafft und leicht redigiert, in ihren Roman „Herrmann“ eingefügt hat. Es gibt darin noch weitere „Zwischenkapitel“ nach diesem Verfahren, etwa zu Themen wie „Myokarditis“ (Herzbeutelentzündung) oder „Jägersprache“. Sie alle haben etwas mit dem Romanstoff zu tun, doch der Schlüssel zur Erzählung liegt offenkundig im „Going postal“-Syndrom, obwohl der Titelheld weder bei der Post arbeitet noch Amok läuft, höchstens in seiner Fantasie mal die Flinte auf seine Bürokollegin richtet.
Herrmann, Mitte vierzig, lebt in der österreichischen Provinz unter Umständen, die sich durch eine merkwürdige Mischung aus Kompliziertheit und Ödnis auszeichnen, und die deshalb etwas mühselig zu resümieren sind, obwohl (oder weil) sie von Bettina Gärtner mit geradezu bürokratischer Akribie geschildert werden. Also: Der Vater, ein Jagdhundezüchter, ist jüngst bei einem „Revierunfall“ ums Leben gekommen, die Mutter ist Lehrerin im Ruhestand, die Schwester Gerlinde, genannt Lindi, hat eine irgendwie bewegte Phase hinter sich und nun, mit Ende dreißig, wieder ihr altes Zimmer im Elternhaus bezogen. Herrmann, dem seine Freundin Rieke unlängst den Laufpass gegeben hat, wohnt gegenüber, versieht seinen Dienst bei der freiwilligen Feuerwehr und führt eher unfreiwillig die Hundezucht weiter. Vor allem aber fährt er seit zweiundzwanzig Jahren jeden Tag mit dem Auto von seiner Heimatgemeinde in die Bezirkshauptstadt und von dort mit der Schnellbahn (dreizehn Stationen) nach Wien, wo er „auf dritter Managementebene“ in der denkmalgeschützten Verwaltungszentrale eines „vor der Jahrtausendwende zur Aktiengesellschaft verjüngten Unternehmens“ tätig ist.
Was dieses Unternehmen herstellt oder womit es sich befasst, bleibt undurchsichtig; es dürfte sich um eine Firma der sogenannten IT-Branche handeln. Bettina Gärtner kennt sich in dem entfremdeten, mit Anglizismen und Wortblasen gespickten Jargon solcher Bürowelten offenbar sehr gut aus: Wenn sie Herrmanns Berufsalltag schildert, fühlt man sich an die endlosen, unfreiwillig mitgehörten Business-Telefonate in der 1. Klasse des ICE erinnert, bei denen man, selbst wenn man spaßeshalber angestrengt lauscht, nie errät, um welches Produkt es eigentlich geht (weshalb solche Verhandlungen auch völlig unbekümmert in voller Lautstärke geführt werden können). Das hat an sich schon etwas Komisches, aber es scheint der Autorin mehr auf die Tristesse als auf die Lachhaftigkeit solcher Verhältnisse anzukommen, sodass man beim Lesen alsbald in einen ähnlich frustrierten Zustand gerät, wie Herrmann ihn an seinem Arbeitsplatz erlebt.
Er gehört im Betrieb zu den „Unkündbaren“, die allerdings auch so etwas wie die Abgeschriebenen sind. Und Herrmann, so bescheiden er ist, würde gern in der Hierarchie noch ein wenig aufsteigen. Vereitelt wird das ausgerechnet von seinem Jugendfreund, dem smarten Banker Orban, der nach dreißig Jahren in England und einem Karriereknick ins Heimatdorf zurückgekehrt ist und, statt im glanzlosen Umfeld der „regionalen Kreditvergabe“ zu versauern, sich lieber ein neues Tätigkeitsfeld erobern will – in besagtem Unternehmen in der Hauptstadt.
Schon immer hat Herrmann sich dem eloquenten, bei den Frauen beliebten Orban unterlegen gefühlt. Jetzt bricht alles wieder auf: die gemeinsame Schulzeit, erotische Verwicklungen, der Dorfklatsch von einst, und auch Erinnerungen an eine verunglückte USA-Reise mit Rieke kommen wieder hoch. Der vierzigste Geburtstag der Schwester will begangen werden , die Verwandtschaft nervt; eine gewisse Merve beschäftigt Herrmanns Fantasie, aber wieder gerät er ins Hintertreffen. Er kränkelt: die Nebenhöhlen, der Blutdruck, das Herz … Und beim Leser steigt, das ist wohl der wirkungsästhetische Trick dieses Romans, der Stresspegel proportional zu dem des Anti-Helden: Was soll das, worauf will es hinaus, und wann geht hier endlich die Post ab?
Nein, Herrmann greift nicht zum Jagdgewehr, er frisst alles in sich hinein und träumt insgeheim von einer „Fuchswerdung“. Der Fuchs ist ja in der Literatur gegenwärtig ein sehr angesagtes Tier. Herrmann erliegt schließlich seinen Herzproblemen auf einer Waldwanderung mit Orban, Lindi und Merve, und der Vorgang zieht sich, wie die gesamte Handlung, sehr in die Länge, sodass der Sterbende noch allerlei denken und rekapitulieren kann. Am Ende findet er Frieden im „Fuchsgefühl“. Herrmann ist nun von seiner Fron befreit und der Leser von dem Druck, in dieser ambitionierten Mischung aus Provinz- und Angestelltenroman den „Sprachwitz und trockenen Humor“ suchen zu müssen, den der Umschlagtext verheißt. „Going postal“? Gerade noch mal daran vorbeigeschrammt.
Bettina Gärtner: Herrmann. Roman. Droschl Verlag, Graz 2020. 288 Seiten, 23 Euro.
Es kommt der Autorin wohl mehr
auf die Tristesse als auf die
Lachhaftigkeit der Verhältnisse an
Neben dem Eichhörnchen ist auch der Fuchs in der Literatur gegenwärtig ein sehr angesagtes Tier.
Foto:  A. von Dueren/imago images/blickwinkel
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