Süddeutsche Zeitung | Besprechung von 10.03.2020

Im
Gegenlicht
Helena Janeczek hat einen grandiosen Roman über
die Fotografin Gerda Taro geschrieben. Ein Besuch
VON MAIKE ALBATH
Eine weitläufige Piazza, ein Springbrunnen vor der Basilika, daneben ein Backstein-Campanile, ein Stück weiter eine romanische Kirche mit filigranen Säulen – das Städtchen Gallarate, nordwestlich von Mailand gelegen, hat etwas beruhigend Verschlafenes. Helena Janeczek wird hier oft gegrüßt, aber kaum jemand weiß, dass die 55-Jährige mit dem kleinstadtgeübten Schlenderschritt, der dunklen Stimme und dem dicken Haarschopf längst eine im ganzen Land bekannte Schriftstellerin ist. Für ihren letzten Roman „Das Mädchen mit der Leica“ bekam sie 2018 den wichtigsten italienischen Literaturpreis Premio Strega. Er verkaufte sich weit über 200 000 Mal, was für Italien ein enormer Erfolg ist. „Es ist schon merkwürdig, dass Frauen, die intellektuell etwas leisten, meistens übersehen werden“, meint Janeczek.
Helena Janeczek, 1964 in München geboren, ist hier seit 38 Jahren zu Hause. Oder eigentlich noch viel länger, denn ihre polnisch-jüdischen Eltern verbrachten seit ihrer Geburt jeden Sommer am Lago Maggiore, kauften ein Haus und schlossen Freundschaften, die zu Ersatzfamilien wurden. „Ich komme sogar mit dem Dialekt dieser Gegend zurecht, den mein Sohn nie gelernt hat, weil er heute weniger verbreitet ist“, erzählt Janeczek, die in Mailand Germanistik, Anglistik und Slawistik studierte und schon damals für Suhrkamp nach italienischen Büchern fahndete. 1989 veröffentlichte sie dort ihren ersten Gedichtband „Ins Freie“ – auf Deutsch. Später scoutete sie für den Verlag Adelphi und dann für Mondadori. Sie entdeckte W.G. Sebald für Italien, war an der Entstehung des großen Camorra-Dokumentarromans „Gomorra“ von Roberto Saviano eng beteiligt und zählte zu den Mitbegründern des sehr inspirierten Literaturblogs „Nazioneindiana“. Unterdessen hatte Janeczek längst die Schreibsprache und das Genre gewechselt. „Das Mädchen mit der Leica“, jetzt in der facettenreichen Übersetzung von Verena von Koskull auf Deutsch erschienen, ist ihr sechstes Buch und umkreist die Geschichte der jüdischen Fotografin Gerda Taro.
„Mein letzter Roman ,Die Schwalben von Montecassino‘, der nur hier herauskam, drehte sich ja um den Zweiten Weltkrieg und die Kämpfe der Alliierten in Italien. Damals schaute ich mir immer wieder die Fotografien von Robert Capa an. Es gab dann 2009 in Mailand eine Ausstellung, in der auch die Aufnahmen von Gerda Taro zu sehen waren. Nachdem ich mich mit diesem sehr männlichen Thema Krieg befasst hatte, elektrisierten mich Frauen, die diese Schauplätze aufsuchten.“ Gerda Taro war in Leipzig unter den Nazis politisch aktiv gewesen, im Gefängnis gelandet und nach Paris emigriert, wo sie sich in André Friedmann verliebte, dem sie das Pseudonym Robert Capa verpasste. Als Fotoreporterin dokumentierte sie mit ihm gemeinsam den Spanischen Bürgerkrieg und wurde bei einem tragischen Unfall von einem Panzer zermalmt. Ihre Beerdigung in Paris war ein Aufbegehren gegen den Faschismus mit Zehntausenden Trauergästen, unter ihnen Henri Cartier-Bresson, Pablo Neruda und Luis Aragon.
Janeczeks Buch verknüpft historische Zeugnisse mit Fiktion und nimmt die betörende junge Frau aus drei Perspektiven in den Blick. Im ersten Teil liefert der Erfinder des Herzschrittmachers Willy Chardack, Gerda haltlos verfallen und „Dackel“ genannt, aus der Retrospektive seine Version der Geschehnisse. Der zweite Teil gehört Ruth Cerf, Gerdas Freundin, die ein stärkeres Gespür für ihre Ambivalenzen hat. Als dritter erinnert sich Georg Kuritzkes, mittlerweile in Rom beheimatet und Mitarbeiter der Vereinten Nationen, an seine Jugendliebe Gerda, die aus ihm einen Spanienkämpfer machte. Die Figuren, Schauplätze und Zeitebenen sind elegant miteinander verzahnt und eingerahmt von einem Vorspann und einem Epilog, in dem eine erzählende Stimme mit sich selbst in einen Dialog tritt, Fotografien beschreibt und über die Annäherung reflektiert. Ein Spiegelkabinett, bei dem Janeczek ihre Protagonistin immer wieder aus einem anderen Winkel einfängt.
Ihr Roman, in dem sich körnige Nahaufnahmen mit weiten Kameraschwenks abwechseln, spielt mit den ästhetischen Verfahren der Fotografie. „Mit historischem Personal zu operieren, ist natürlich ein Risiko“, sagt die Schriftstellerin. „Mir war bang, als ich diesen Menschen, die ich aus Interviews und Dokumenten kannte, dann Gefühle und Gedanken zuschob. Ich habe zuerst probiert, ihnen andere Namen zu geben, aber das ist dann so wie in der Sixtinischen Kapelle, wenn der Maler hinterher Unterhosen drum herum drapiert. Es hatte keinen Sinn. Ich habe wie eine Schauspielerin mit der Stanislavskij-Methode gearbeitet und versucht, mich einzufühlen.“
Das Experiment ist geglückt, auch weil die Autorin auf Ich-Erzähler verzichtet, Erinnerungen wie Déjà-vus aufblitzen lässt und in knappen Dialogen die Figuren vergegenwärtigt. Es entsteht eine eigentümliche Energie. „Das Mädchen mit der Leica“ hat einen neusachlichen Tonfall. Ohne sie zu idealisieren, verleiht Janeczek ihrer Heldin etwas Flirrendes, das jeden ansteckt, der näher mit ihr zu tun hatte. Eine überwältigende junge Frau, die versessen auf das Leben war.
Inzwischen sitzen wir längst bei Helena Janeczek zu Hause und schauen aus dem sechsten Stockwerk eines modernistischen Siebziger-Jahre-Baus von oben über die Stadt. Im sonnigen Wohnzimmer springt eine der beiden Katzen mit einem Satz auf den Esstisch und wird auf Italienisch zur Raison gerufen. Auf dem Bücherregal steht eine Fotografie von Gerda Taro, wie sie an der Schreibmaschine sitzt – die ersten Monate im Pariser Exil hielt sie sich als Tippmamsell über Wasser. Ein improvisiertes Dasein. Es gibt eine gewisse Nähe zu Janeczeks eigener Herkunftsgeschichte. Ihre Eltern hatten sich im polnischen Zawiercie kennengelernt, als das Ghetto errichtet wurde. Ihr Vater überzeugte ihre Mutter und einige Verwandte, sich zu verstecken. Eine der Gruppen flog auf. „Meine Mutter war nicht dabei, wurde dann aber später verraten und nach Auschwitz deportiert, mein Vater schlug sich mit falschen Papieren durch.“ Beide überlebten, anders als der Großteil der Familie. Als es 1946 in Kielce wieder zu einem Pogrom kam, flohen die Eltern Richtung Westen, fanden sich in einem Camp für displaced persons in Bayern wieder und eröffneten später in München auf der Maximilianstraße ein glamouröses Schuhgeschäft. Die Münchner drückten sich am Schaufenster von „Italy Ninetta“ die Nasen platt, so ungewöhnlich war die Ware. „Meine Mutter war immer sehr trendy. Sie fuhr allein mit dem Auto bis nach Neapel, auf der Suche nach den schicksten Schuhen. Über die Vergangenheit wurde nicht gesprochen. Null. Das war eine Überlebensstrategie.“
Genau wie Gerda Taro und ihre Freunde waren Janeczeks Eltern auf die Zukunft fixiert, erst recht, als die Mutter nach unzähligen Fehlgeburten mit über vierzig ihre Tochter zur Welt gebracht hatte. Die TV-Serie „Holocaust“ habe dann ein bisschen etwas losgetreten, erzählt die Autorin: „Vielleicht war es ganz gut, dass sie so schmalzig war. Es war ein behutsamer Einstieg. Primo Levi und Celan kamen später.“ Norditalien bot ihren Eltern eine Gegenwelt, die nicht von Nazis kontaminiert war. Einer ihrer engsten Freunde aus Gallarate hatte als Partisan im Aosta-Tal gekämpft und unterrichtete Italienisch am Gymnasium. Er schenkte der Heranwachsenden Bücher von Carlo Emilio Gadda, Luigi Meneghello und Primo Levi. In ihrem italienischen Debüt „Lektionen der Dämmerung“, das 1997 herauskam, erzählt Janeczek von einer Reise nach Auschwitz gemeinsam mit ihrer Mutter. Das autobiografische Vermächtnis schärfte ihr Sensorium für verwandte Schicksale. „Ein Auslöser für mein neues Buch war der jüdische Friedhof in München, wo auch meine Eltern begraben sind. Dort wird etwas unmittelbar sinnfällig“, erklärt Janeczek. „Es gibt diese prächtigen Grabmahle der Jahrhundertwende, Jugendstil, eingemeißelte Goethe-Zitate, später dann Sätze zu den tapferen Gefallenen des Ersten Weltkriegs. Nach 1945 sind die Gräber eher armselig. Die neueren zeugen dann von der immer orthodoxer werdenden jüdischen Gemeinde und sind mit Davidsternen und hebräischen Inschriften versehen. Es gibt diesen Bruch in der jüdischen Geschichte: Vor dem Krieg konnte man bürgerlich sein, Sozialist, Kommunist, Zionist. Nach dem Krieg war das nicht mehr möglich.“
Auch deshalb lag es für Helena Janeczek nahe, in das Land zu gehen, in dem sie seit ihrer Kindheit verankert war. „Celan war für meine Anfänge als Lyrikerin eine Identifikationsfigur, von der ich mich befreien musste. Ich las weiter viel auf Deutsch, aber im Italienischen war ich freier. Wenn man als Kind Klavierunterricht hatte, dann aber kein Klavier mehr anrührt und stattdessen zwanzig Jahre lang auf dem Cello übt, kann man am Ende nicht mehr besonders gut Klavier spielen.“ Ein warmer, satter Cello-Ton ist das Ergebnis.
Ihre Eltern überlebten. Und
eröffneten ein glamouröses
Schuhgeschäft in München
@ringbahnpoesie,
empfohlen von
Clemens Setz
(„Der Trost runder Dinge“)
„Wunderbare Found
Poetry aus Berlin,
wo man eben noch weiß,
wie man gewöhnliche
Alltagsgespräche für die Ewigkeit führt.“
Helena Janeczek:
Das Mädchen mit der Leica. Aus dem
Italienischen von Verena von Koskull. Berlin Verlag, Berlin, München 2020,
352 Seiten, 22 Euro.
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