Süddeutsche Zeitung | Besprechung von 30.11.2002

Ausgebombt
Luftkriegs-Zeuge: Dieter Fortes
„Schweigen oder Sprechen”
Das unpersönliche „man” hat keinen guten Ruf. Es gilt als sprachliche Ausweichbewegung vor dem Ich, als Flucht des Individuums ins vage Allgemeine, als augenzwinkernde Entlastung von Verantwortlichkeit: „Man gönnt sich ja sonst nichts.” Vollkommen ruiniert ist der Ruf des „man”, seit ihm der Philosoph Martin Heidegger in „Sein und Zeit” (1927) die Leviten gelesen hat. Er machte es zum Agenten des Geredes, der Neugier und der Zweideutigkeit, der Auslieferung des alltäglichen Daseins an die Welt und die Anderen, den Betrieb und die Uneigentlichkeit. Das Man, so die Quintessenz seiner philosophischen Entlarvung, verbreite die Meinung, dass nicht „ich” sterbe, sondern dass „man” stirbt, es mache den Tod zu etwas, „das mich nicht als eigener unmittelbar betrifft”.
Der Schriftsteller Dieter Forte hat kürzlich ein Buch veröffentlicht, in dem die Übergänge vom „Ich” zum „man” sich an die Theorie des Philosophen Heidegger nicht halten. In dem schmalen Band sind Interviews, Rezensionen und Prosaminiaturen versammelt, die um Fortes Lebensthema kreisen, die Erfahrung des Bombenkrieges, der Luftangriffe auf seine Heimatstadt Düsseldorf in den letzten Jahren des zweiten Weltkrieges. In den abschließenden Bänden der Ende der neunziger Jahre vollendeten Romantrilogie „Das Haus auf meinen Schultern” hat Forte diese Erfahrung ins Zentrum gestellt. In diesem Buch spricht nicht der Erzähler, sondern der Autor. Wenn er in dem großen Interview mit dem Literaturkritiker Volker Hage „ich” sagt, klingt das so: „Ich bin ein Kind des Krieges, 1935 geboren, 1939 begann der Krieg, sechs Jahre Krieg als Kind, und drei Jahre Nachkriegszeit. Also ich empfinde mein Leben als zerstört. Ich bin ein Kriegskind und durch den Krieg geprägt, in jeder Weise.” Das ist ein Bulletin, ein Fazit.
Süddeutsche Unbetroffenheit
Aber wenn es darum geht, wie das Kind vom Krieg geprägt wurde, dann verschlägt es dem „Ich” immer wieder die Sprache und es übergibt dem „man” das Wort: „Man lag halb angezogen auf dem Bett, schlief für eine Stunde ein, dann heulten schon wieder die Sirenen und man fuhr wieder hoch. Manchmal hörte man im Schlaf Sirenen, obwohl keine heulten, man war ein Nervenbündel, immerzu die Treppe hoch und runter.”
Nicht nur die Entlastung vom Schrecken der Erinnerung lässt in solchen Passagen das Ich seine Zuflucht beim „man” nehmen. Im scheinbar Unpersönlichen steckt hier das Historische: die Gewissheit, Teil eines kollektiven Schicksals gewesen, von einer überpersönlich-schematischen Erfahrung gezeichnet zu sein. Dieses „man” ist der unruhige Doppelgänger jenes genüsslich die zur Anekdote gerundete Vergangenheit zurückrufenden „man” auf erinnerungsseligen Klassentreffen. Es treibt das Ich gerade nicht in Illusion und Selbstberuhigung, sondern zur Einsicht seiner Vernichtbarkeit. Wenn Dieter Forte ins „man” fällt, wird dieses zum Zeichen nicht der Kapitulation des Ich vor der Sprache der Konvention, sondern dafür, dass von einem Massenschicksal die Rede ist.
Das Buch des Historikers Jörg Friedrich über den Luftkrieg, „Der Brand”, enthält ein Register der Städte, deren Zerstörung es dokumentiert, samt Vororten. Von Lübeck über Dortmund bis Pforzheim. Aus dem Panorama der Feuerstürme gewinnt es seine Eindringlichkeit als Geschichtsbuch, durchs lokale Detail seinen Charakter als Findbuch. Die Deutschen können hier im Zusammenhang lesen, was in ihren Familiengeschichten halb verschüttet überliefert ist. Organ dieser fragmentarischen Überlieferung aus der Nahperspektive ist das „man”, das bei Forte vom Schrecken der Geschichte erzählt. Zu ihm gehört so etwas wie ein lebensgeschichtliches Expertentum, etwa in der Spiegel-Rezension von W.G. Sebalds Essay „Literatur und Luftkrieg” (1999). Forte teilt zwar dessen Grundthese, das Trauma des Luftkrieges sei im Nachkriegsdeutschland der „kollektiven Amnesie” verfallen. Aber er lässt überdeutlich sein Unbehagen an der Distanz erkennen, aus der Sebald selber schrieb. Er argwöhnt darin, mehr noch in Martin Walsers „Der springende Brunnen” (1999), die Unbetroffenheit des Süddeutschen aus der Provinz, der allenfalls den fernen Widerschein der Feuer erlebt hatte.
Das an Faulkner anknüpfende knappe Prosastück „In einem Satz auf einem Atem” formuliert prägnanter als der Titelessay Fortes Poetik des Erzählens „vom Untergang einer Welt”. Gegen Heidegger fällt darin gerade dem „man” die Aufgabe zu, den Tod des Ich zur Sprache zu bringen: „Wenn man sich dann langsam dieser Erinnerung nähert und sie beschreibt, nur einen Angriff, der vielleicht eine Stunde dauert, was das für eine entsetzliche Stunde ist, in einem Keller, der dann dunkel wird, in dem es kracht, der Boden zittert, die Bomberwellen kommen immer näher, werden ohrenbetäubend, man versteht nichts mehr, der Luftdruck schüttelt einen, man kann sich kaum festhalten, man wird herumgewirbelt und man weiß, in der nächsten Sekunde kann man tot sein. Fällt die Bombe ins Haus oder ist das Nachbarhaus getroffen? Die berstende Explosion über einem, war das bei uns oder im nächsten Haus? Sind die anderen tot? Lebt man noch?”
LOTHAR MÜLLER
DIETER FORTE: Schweigen oder sprechen. Herausgegeben und mit einem Vorwort versehen von Volker Hage. S. Fischer Verlag, Frankfurt am Main 2002. 96 Seiten, 12 Euro.
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