Irgendwie hat er genug von dieser Autorin, Andreas Dorschel. Nicht nur gehört sie für ihn nicht gerade zu den "im deutschsprachigen Raum vernachlässigten Autorinnen", nicht nur wird dieser Roman "bereits zum zweiten Mal einer Übersetzung gewürdigt", Dorschel hält von dem Buch auch überhaupt nichts. Dass hier eine der Hauptpersonen Elias Canetti nachgebildet sein soll, dahinter aber nichts als ein Marketingtrick steckt ("das minder Berühmte soll am Rockzipfel des Berühmten zur Berühmtheit klimmen"), ist das eine. Wirklich schlimm aber findet der Rezensent, dass die Autorin nichts für sich selbst sprechen lassen kann. Es werde "durchweg etikettiert, auf dass Tiefe unter den Oberflächen sich ja nicht erst zeige". Dazu, so warnt uns Dorschel, gesellten sich eine Heftchenroman-Erotik, jede Menge Stilblüten, eine überladene Syntax, "Bildungsfruchtsalat", "Metaphern zum Erbarmen" und Vergleiche, "die an Schalheit kaum zu überbieten sind".