Mit gemischten Gefühlen hat Rezensent Ulrich Rüdenauer Helmut Kraussers neuen Roman "Nicht ganz schlechte Menschen" gelesen. Er folgt hier den im Ersten Weltkrieg geborenen Zwillingen Karl und Max, die ihm als Reinkarnationen von Marx und Nietzsche erscheinen. Während der dionysische und libertinäre Max im Paris der Dreißiger Jahre sein Glück als Schriftsteller versucht, sich vor allem aber dem Geschlechtsleben hingibt, erlebt der apollinische und politisch dogmatische Karl als Schachspieler bei der Volksolympiade in Barcelona den spanischen Bürgerkrieg, berichtet Rüdenauer. Der Rezensent hat sich mit Kraussers überraschungsreicher und humorvoller Erzählung zwar bestens amüsiert, dennoch erscheint ihm dieses wenig "subtile" Buch als "Historienschinken im Breitbandformat". Neben den allzu klischeehaften Charakterisierungen der zahlreichen hier auftretenden Schriftsteller, etwa Thomas Mann oder Gottfried Benn, stören Rüdenauer die vielen, ihm platt erscheinenden historischen Erläuterungen, mit denen Krausser seine Geschichte immer wieder unterbricht. Nicht als bedeutenden Roman, aber doch als unterhaltsame "Hommage an die Literatur der Zwanziger und Dreißiger Jahre" kann der Kritiker dieses heitere Buch dennoch empfehlen.

Nicht so recht überzeugen kann Wiebke Porombka der neue Roman von Helmut Krausser, von dem sie sich offenbar mehr erwartet hatte. Ausgehend von geschichtlichen Fakten und mit teilweise historischen Figuren erzählt "Nicht ganz schlechte Menschen" die Geschichte zweier ungleicher Zwillingsbrüder in den Goldenen Zwanzigern in Berlin: des Bohemiens Max, der zunächst dem Nationalsozialismus zugewandt, und des politisch engagierten Kommunisten Karl. Doch die Schilderung rutsche hier ins Kolportagehafte und bedient dort "ebenso unbedarft wie ungebrochen" sämtliche Klischees, bemängelt Porombka. Ist es parodistisch gemeint? Oder womöglich unfreiwillig komisch? Die Rezensentin ist desorientiert: "Immer wieder weiß man in diesem Roman nicht, wer eigentlich gerade spricht." Flankiert werde die Handlung von kursiv gedruckten geschichtlichen Abrissen, deren Natur sich der Rezensentin ebenfalls nicht so recht erschließen mag.