Björn Kuhligk "will, dass es wehtut", konstatiert Kai Wiegandt. Alles wird entkleidet - die Räume ihrer Farben, die Menschen ihrer Illusionen. Im Blick des Dichters: Schnappschüsse von Schmutz, Großstadteinöde, Menschenseeleneinöde. Doch bekommt man überhaupt ein Gefühl für diese Seelen? Wiegandt ist vieles in diesen Gedichten zu vage, zu chimärenhaft. "Diese leeren Menschen", schreibt er, "sind leerer, als es der Dichter gewollt haben kann". Und überhaupt: Die Schnitte zwischen den Eindrucksschnipseln sind so hart, dass Bedeutungszusammenhänge kaum entstehen können - "so laufen die Gedichte Gefahr, nicht zu wissen, worum es ihnen gehen könnte". Was bleibt? Unkonventionell strukturierte, in drastischer Alltagssprache verfasste Lyrik, die sich brüsk gegen Schönheit und Romantik stemmt.