II Ode des Blinden

Drüben raunen
die Chöre der Seher: ihre Zehen
tasten die Furchen ab,
zerstampfen aber die erdwarmen Früchte.
Worte wippen auf seiner Zunge,
er fühlt die Nähe eines Satzes.
Irislose weiße Äpfel in den Schädelhöhlen.
Keinem steht das Gesehene zu Gesicht.
Zuckende Worte wie schwengellose
Glocken im Turm über der Grotte;
Vergib dieser Stunde, denn sie
weiß nicht, was sie schlägt.
Blindschleichen schieben sich vor
Zwischen die Füße, zwischen die Leiber.
Schemen huschen durch den Milchdunst.
Er wühlt in der Asche der Stille
und bläst in den Korb voller Münder.
Bald brennt die Dunkelheit.