Oliver Jungen ist nicht sicher, ob alles ernst gemeint ist in diesem "Roman", für Jungen eher eine lose Miniaturensammlung. Wenn der Held in Heinz Rudolf Kunzes Text mit dem Hammer philosophiert, eine "endlose Stricklieselwurst aus Worten" über Grass, das Fernsehen, Popmusik und Thomas Gottschalk herausposaunt, hört der Rezensent nicht selten den Musiker und Autor selber reden. Leider scheint der narrative Rahmen des Buches für all das Gezeter zu wackelig. Als Blog kann sich Jungen das aus einem Klinikbett wabernde misanthropische Gemurmel gegen alles und jeden viel besser vorstellen.