Ein Buch zum Inhalieren, meint Christopher Schmidt, ein Hassgesang voller Blut und Sperma. Was Oskar Roehler im zweiten Teil seiner Autobiografie unternimmt, hat für Schmidt nichts mehr von dem etwas zurückgenommenen Stil des Vorgängerbuches. Explizit exorziert der Autor seine kaputte Kindheit, erklärt Schmidt, der dem Autor ins Berlin der frühen 80er folgt, in die wilde, dreckige Subkultur, wo Roehler seine Erweckung zum Künstler erlebt. Neben einer eindringlichen Darstellung der Kaputtheit jener Jahre ist das Buch für den Rezensenten also auch eine Art Bildungsroman, an dessen Ende der Filmemacher Roehler steht.

Für Moritz von Uslar ist es vor allem die "positive Energie der Negativität", die "Mein Leben als Affenarsch" so anziehend macht. Denn auch im dritten Teil der literarischen Bearbeitung seiner Biografie und deren anschließender Verfilmung lässt Schriftsteller und Regisseur Oskar Roehler keine Wohlfühlstimmung aufkommen. Hart, schnell und dreckig geht es zu im West-Berlin des Jahres 1981, fasst der Rezensent zusammen:  Protagonist Robert, ein Punk aus der Provinz, verliert sich im trostlosen Sumpf aus Drogen, schnellem Sex und Selbstzerstörung. Ob Putz-Job in der Peepshow oder öffentlicher Koitus mit einer einbeinigen Prostituierten, das Gute an der "verqueren Künstlerexistenz" Roehlers sei, dass es wirklich etwas zu erzählen gebe. Und trotz allem, so Uslar, gelinge ihm das fast Unmögliche: seine Geschichte berührt.

Hannah Lühmann liebt diesen Mann. Wenn Oskar Roehler über sein Berlin der 80er und 90er schreibt, liegt sie quasi auf den Knien, auch wenn oder gerade weil Roehler kein Blatt vor den Mund nimmt und die ganze eklige Blut-, Sperma- und Speichelorgie des Punk noch einmal ausexerziert, ungeschminkt und roh, klischeebeladen auch, wie Lühmann schreibt. "Ziemlich autobiografisch" erscheint ihr das, vor allem aber auch schön in seiner Rotzigkeit ohne doppelten Boden. Glücklich erschöpft ist die Rezensentin am Ende, wie nach einer Kreuzberger Nacht.